Quiero, a la sombra de un ala,
contar este cuento en flor:
la niña de Guatemala,
la que se murió de amor.
Eran de lirios los ramos;
y las orlas de reseda
y de jazmín; la enterramos
en una caja de seda...
Ella dio al desmemoriado
una almohadilla de olor;
él volvió, volvió casado;
ella se murió de amor.
Iban cargándola en andas
obispos y embajadores;
detrás iba el pueblo en tandas,
todo cargado de flores...
Ella, por volverlo a ver,
salió a verlo al mirador;
él volvió con su mujer,
ella se murió de amor.
Como de bronce candente,
al beso de despedida,
era su frente —¡la frente
que más he amado en mi vida!...
Se entró de tarde en el río,
la sacó muerta el doctor;
dicen que murió de frío,
yo sé que murió de amor.
Allí, en la bóveda helada,
la pusieron en dos bancos:
besé su mano afilada,
besé sus zapatos blancos.
Callado, al oscurecer,
me llamó el enterrador;
nunca más he vuelto a ver
a la que murió de amor.
José Martí
contar este cuento en flor:
la niña de Guatemala,
la que se murió de amor.
Eran de lirios los ramos;
y las orlas de reseda
y de jazmín; la enterramos
en una caja de seda...
Ella dio al desmemoriado
una almohadilla de olor;
él volvió, volvió casado;
ella se murió de amor.
Iban cargándola en andas
obispos y embajadores;
detrás iba el pueblo en tandas,
todo cargado de flores...
Ella, por volverlo a ver,
salió a verlo al mirador;
él volvió con su mujer,
ella se murió de amor.
Como de bronce candente,
al beso de despedida,
era su frente —¡la frente
que más he amado en mi vida!...
Se entró de tarde en el río,
la sacó muerta el doctor;
dicen que murió de frío,
yo sé que murió de amor.
Allí, en la bóveda helada,
la pusieron en dos bancos:
besé su mano afilada,
besé sus zapatos blancos.
Callado, al oscurecer,
me llamó el enterrador;
nunca más he vuelto a ver
a la que murió de amor.
José Martí
Pintura: Enver Torres
Trist i bonic alhora.
ResponEliminaBona setmana!
És un poema molt romàntic, el fet de que sigui veridic encara el fa més colpidor.
EliminaGracies, Quadern, igualment!
Tristíssim, corprenedor. La vida.
ResponEliminaLa vida pot semblar molt dura, més si éts una joveneta romàntica i enamorada d'un imposible.
EliminaBonic i trist. És curiós que el poema La Puntaire, de Manuel Ribot i Serra, és sobre el mateix tema, però en català i encara més dramàtic. Fins i tot hi ha una peli...
ResponEliminaNo sé si coneixes un altre gran poeta cubà prohibit al seu país que es diu, José Angel Buesa, que té uns poemes també molt romàntics. Si t'interessa tan la puntaire com, algun d'aquest autor, ja ho saps.
El poema de "La puntaire" no el conec, i t'agrairé si me'l pots fer arrivar. A José Àngel Buesa, si que el conec, i molt, de joveneta era un dels meus autors preferits, alguns poemes els sabia de memòria de tant llegir-los.
EliminaM'agradava molt, de fet em segueix agradant. Hauré de poser-ne algun al blog...
Gracies per la informació i el comentari, M. Roser!